Мадлен прижалась лбом к прохладному стеклу такси, наблюдая, как знакомые улицы проплывают мимо, словно страницы старого фотоальбума. «Извините, — тихо сказала она водителю, — не могли бы мы немного удлинить путь?» В её голосе звучала лёгкая дрожь, смесь волнения и грусти. Она попросила свернуть к набережной Сены, мимо маленькой булочной, где когда-то покупала утренние круассаны, и через сквер с каштанами, под которыми они с мужем впервые встретились. Каждый поворот возвращал ей не просто место, а целый мир — отголосок смеха, запах дождя на мостовой, солнечный луч на столе в кафе.
Водитель, пожилой мужчина с добрыми глазами, кивнул и, не задавая лишних вопросов, выбрал самый живописный маршрут. Он видел, как её взгляд оживлялся, когда они проезжали мимо ажурных балконов её старого дома или книжного магазина с зелёным фасадом. Он сбавил скорость у моста Искусств, позволив ей вдоволь наглядеться на отражение собора в воде. Эта короткая поездка стала не просто дорогой, а путешествием во времени, бережным прощанием с городом, который был свидетелем всей её жизни, прежде чем он отвезёт её к новому, тихому причалу.